{"id":77971,"date":"2026-11-10T10:51:03","date_gmt":"2026-11-10T10:51:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/?p=77971"},"modified":"2026-11-10T10:51:03","modified_gmt":"2026-11-10T10:51:03","slug":"a-cronica-de-goncalo-serras-para-tras-e-o-caminho-epitafio-do-sr-bento-da-drogaria","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/a-cronica-de-goncalo-serras-para-tras-e-o-caminho-epitafio-do-sr-bento-da-drogaria\/","title":{"rendered":"A Cr\u00f3nica de Gon\u00e7alo Serras – Para tr\u00e1s \u00e9 o caminho: Epit\u00e1fio do Sr. Bento da Drogaria"},"content":{"rendered":"

Houve em tempos no Entroncamento um homem de delgada figura, costas ligeiramente arqueadas, e um n\u00e3o sei qu\u00ea de mestre de Kung Fu chamado Bento. Era o marido da D. Ros\u00e1ria, da livraria Til, coqueluche da papelaria nos anos 80 e 90, entretanto tamb\u00e9m j\u00e1 fechada.<\/p>\n

O Sr. Bento tinha uma drogaria onde vendia tudo. As drogarias eram os antepassados das lojas chinesas. Era l\u00e1 que \u00edamos comprar tudo o que n\u00e3o havia em mais lado nenhum. Fosse tintas, fosse tinta para o cabelo, fosse pot\u00e1ssio – tudo havia. E havia claro o Sr. Bento, que te olhava de travess\u00e3o, desconfiado da humanidade. Mas era de uma cortesia contagiante e desconcertante, talvez por precau\u00e7\u00e3o. Julgo que nunca simpatizou muito comigo. Julgo que porque o meu olhar perscrutava sempre o seu mist\u00e9rio, por entre a luzes fr\u00e1geis e sombras robustas da drogaria. Julgo que conhecia muitos segredos que nunca contou, mas que espelhava muitas vezes no brilho cintilante do olhar. Era expl\u00edcita a dist\u00e2ncia que exigia. Mas eu n\u00e3o a aceitava. Da\u00ed a rejei\u00e7\u00e3o. Julgo eu. Talvez afinal gostasse desse puto, eu, que olhava muito para al\u00e9m da transac\u00e7\u00e3o imediata.<\/span><\/span><\/span><\/h2>\n

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Muitos anos mais tarde, a drogaria fechou. E o Sr. Bento foi sentar-se \u00e0 porta da papelaria Til da Mulher, a D. Ros\u00e1ria, num banquinho de madeira. A\u00ed passava os dias, enquanto os raios de sol o beijavam, e aqueciam. Tinha sempre um predicado a oferecer \u00e0 espera de uma interjei\u00e7\u00e3o ou um substantivo. Por essa altura tinha mais de 90 anos. Habituado a que lhe pedissem tudo, agora j\u00e1 n\u00e3o lhe pediam nada. Mas ele aprendeu a dar. Os olhos ligeiramente entreabertos, por onde sopravam tempestades, ele dava os bons dias. E as pessoas respondiam, mas pouco. Um dia o raio de sol n\u00e3o teve ningu\u00e9m a quem beijar \u00e0 porta da livraria Til. O Sr. Bento tinha morrido, com mais de 90 anos, dormindo, serenamente, naquela noite. No Caf\u00e9 em frente comentava-se “Com aquela idade, morreu e n\u00e3o deu trabalho nenhum.” E eu percebi naquela frase o porqu\u00ea da desconfian\u00e7a do Sr. Bento pela humanidade. 90 anos, e o seu epit\u00e1fio de caf\u00e9 foi de uma indulg\u00eancia atroz. De um ego\u00edsmo terr\u00edvel. 90 anos mereciam mais considera\u00e7\u00e3o. Eu lembrei-me dos raios de sol que desciam sobre a sua face. Das sombras soturnas da drogaria. Luz e Sombra que j\u00e1 n\u00e3o voltam. Deixo-lhe aqui sr. Bento, o epit\u00e1fio que voc\u00ea merecia. E pe\u00e7o-lhe desculpa da minha cortesia.<\/span><\/span><\/span><\/h2>\n

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