{"id":69245,"date":"2025-08-19T21:03:00","date_gmt":"2025-08-19T20:03:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/?p=69245"},"modified":"2025-08-19T20:04:53","modified_gmt":"2025-08-19T19:04:53","slug":"a-cronica-de-sandra-may-entre-mudancas-e-conexoes-quando-o-pais-arde-a-nossa-casa-arde","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/a-cronica-de-sandra-may-entre-mudancas-e-conexoes-quando-o-pais-arde-a-nossa-casa-arde\/","title":{"rendered":"A Cr\u00f3nica de Sandra May – Entre Mudan\u00e7as e Conex\u00f5es: “Quando o pa\u00eds arde, a nossa casa arde”"},"content":{"rendered":"

Entre cinzas e promessas que se acumularam durante anos, eis o que j\u00e1 parece n\u00e3o chocar: Portugal est\u00e1 a arder<\/b>. Outra vez.<\/span><\/span><\/p>\n

E n\u00e3o arde h\u00e1 um, nem dois, nem tr\u00eas dias. Arde h\u00e1 semanas<\/b>. E n\u00e3o \u00e9 apenas a paisagem que se desfaz em brasas. \u00c9 a paci\u00eancia de um povo inteiro que se consome com ela. As chamas devoram o interior, mas n\u00e3o s\u00e3o s\u00f3 \u00e1rvores que caem. Infelizmente, \u00e9 a heran\u00e7a que se desfaz, s\u00e3o as casas que deixam de ter paredes, \u00e9 a mem\u00f3ria das aldeias que se perde no fumo.<\/span><\/span><\/p>\n

Sou uma nortenha orgulhosa que escolheu viver no interior, no centro do nosso pa\u00eds. Procurei durante tantos anos pelo lugar que me fizesse sentir completa e, quando finalmente o encontrei, numa aldeia ribeirinha do Tejo, sinto agora que o est\u00e3o a tentar apagar da forma mais desumana. As chamas ainda n\u00e3o chegaram aqui. Ainda. Mas quem me garante que amanh\u00e3 n\u00e3o chegar\u00e3o? Ou no pr\u00f3ximo ver\u00e3o? Quem me garante que n\u00e3o verei a minha casa, a terra que escolhi para ser feliz, virar capa de jornal com enormes manchetes a gritar: \u201cDestrui\u00e7\u00e3o total\u201d?<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

V\u00e3o ser as promessas a proteger-nos? Aquelas que se ouvem h\u00e1 anos? Essas mesmas promessas, feitas em discursos inflamados que nunca tocam o ch\u00e3o onde a terra arde?<\/span><\/span><\/p>\n

Todos os ver\u00f5es assistimos ao mesmo ritual:<\/b> pol\u00edticos de mangas arrega\u00e7adas a jurarem que \u201cdesta vez ser\u00e1 diferente\u201d, enquanto as televis\u00f5es nos mostram o mesmo cen\u00e1rio de sempre. Bombeiros exaustos, alde\u00f5es a despejar baldes de \u00e1gua contra o imposs\u00edvel, animais a fugir sem destino, rostos negros de cinza e olhos cheios de l\u00e1grimas. A boca seca e uma sede que n\u00e3o se mata com \u00e1gua, mas com verdade. E a verdade \u00e9 que j\u00e1 n\u00e3o acreditamos.<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

O que se repete j\u00e1 n\u00e3o \u00e9 trag\u00e9dia: \u00e9 abandono.<\/b><\/p>\n

Arde o interior, porque o interior foi esquecido. Arde o interior, porque o interior foi deixado \u00e0 sorte. E quando as chamas chegam, n\u00e3o \u00e9 apenas o grande e bel\u00edssimo manto verde que se perde. \u00c9 uma identidade inteira a ser reduzida a p\u00f3.<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

E pergunto: quantas vezes mais? Quantos ver\u00f5es ainda t\u00eam de queimar para que se perceba que n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 a mata que se perde, mas a casa comum de todos n\u00f3s? Porque n\u00e3o \u00e9 um problema \u201cl\u00e1 longe\u201d. \u00c9 aqui, \u00e9 dentro de n\u00f3s! Quando uma aldeia arde, n\u00e3o \u00e9 s\u00f3 o mapa que fica ferido: \u00e9 a alma coletiva que encolhe, que se apaga, que fica mais pequena.<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

Os portugueses est\u00e3o cansados de esperar. Cansados de promessas que se transformam em cinzas antes de chegarem a ser realidade. <\/b>E h\u00e1 um momento em que a fadiga se transforma em revolta. Talvez seja este o momento.<\/span><\/span><\/p>\n

Este meu desabafo nada tem de pol\u00edtico. Porque, quando se assiste \u00e0 perda de tudo: de ra\u00edzes, de paredes, de horizontes e, ainda assim, se insiste em acreditar, n\u00e3o \u00e9 ingenuidade: \u00e9 resist\u00eancia<\/b>. \u00c9 a forma mais pura de humanidade<\/b>. Essa capacidade teimosa de esperar pela chuva, de replantar depois das cinzas, de acreditar que o ch\u00e3o queimado pode voltar a dar vida. Essa esperan\u00e7a n\u00e3o se decreta nem se promete em discursos: vive dentro das pessoas comuns, aquelas que todos os anos reconstroem com as pr\u00f3prias m\u00e3os o que o fogo levou.<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

E talvez seja a\u00ed que ainda exista a centelha que o mundo parece ter-se esquecido: a de ser humano<\/b>, apesar de tudo, contra tudo, no meio de tudo.<\/span><\/span><\/p>\n

O nosso pa\u00eds pode ser pequeno, mas o sil\u00eancio que o envolve quando arde \u00e9 imenso. E, no fundo, o que est\u00e1 a ser consumido n\u00e3o \u00e9 apenas territ\u00f3rio.<\/b> \u00c9 futuro. \u00c9 perten\u00e7a. \u00c9 casa.<\/b><\/span><\/span><\/p>\n

E se a nossa casa arde, de que serve ter ainda a chave no bolso?<\/span><\/span><\/p>\n

SANDRA MAY<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

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