H\u00e1 coisas em n\u00f3s que n\u00e3o se apagam. N\u00e3o importa quantas vers\u00f5es de n\u00f3s pr\u00f3prios vamos vestindo ao longo da vida, h\u00e1 tra\u00e7os que ficam, silenciosos, escondidos sob a pele da mem\u00f3ria. S\u00e3o marcas d\u2019\u00e1gua, invis\u00edveis \u00e0 primeira vista, mas inconfund\u00edveis na ess\u00eancia. Uma esp\u00e9cie de impress\u00e3o digital da alma.<\/p>\n
A marca d\u2019\u00e1gua \u00e9 tudo aquilo que levamos connosco mesmo quando julgamos que deix\u00e1mos tudo para tr\u00e1s. N\u00e3o \u00e9 feita de conquistas, nem de medalhas, nem sequer das dores vis\u00edveis. \u00c9 feita de sil\u00eancios. Daquela palavra que nunca dissemos, da l\u00e1grima que engolimos num momento em que gritar nos parecia proibido. \u00c9 feita do olhar de algu\u00e9m que j\u00e1 n\u00e3o est\u00e1, mas ainda vive algures no nosso gesto mais autom\u00e1tico. \u00c9 a casa onde crescemos. O cheiro da gaveta onde guard\u00e1vamos os segredos. O som da porta a fechar-se naquele dia em que a inf\u00e2ncia nos escapou por entre os dedos.<\/p>\n
H\u00e1 quem passe a vida a tentar apagar essas marcas, como quem tenta alisar uma folha que j\u00e1 foi amarrotada. Mas h\u00e1 vincos que n\u00e3o se desfazem. E talvez n\u00e3o devam. Porque \u00e9 a\u00ed que mora o que temos de mais genu\u00edno. O que nos molda. O que nos revela.<\/p>\n
A marca d\u2019\u00e1gua \u00e9 o medo que n\u00e3o confessamos a ningu\u00e9m. A for\u00e7a que surge no meio do caos, quando j\u00e1 n\u00e3o t\u00ednhamos mais nada onde nos agarrar. \u00c9 a vontade de ser mais, n\u00e3o para provar algo aos outros, mas para honrar o que j\u00e1 fomos e sobreviver ao que n\u00e3o quer\u00edamos ter sido. \u00c9, no fundo, o fio condutor da nossa hist\u00f3ria, mesmo quando perdemos o enredo.<\/p>\n
Quantas vezes nos perguntamos quem somos, como se a resposta estivesse no nome que usamos, na profiss\u00e3o que temos, no papel que desempenhamos? E se, na verdade, quem somos estiver guardado nessa marca discreta, nesse fragmento de verdade que se cola a n\u00f3s como se fosse pele? Porque quando tudo nos \u00e9 tirado, o que sobra? Quando j\u00e1 ningu\u00e9m espera nada de n\u00f3s, quem escolhemos ser?<\/p>\n
\u00c9 f\u00e1cil contar a nossa hist\u00f3ria a partir dos cap\u00edtulos de sucesso. Mais dif\u00edcil \u00e9 encarar as entrelinhas, aquelas onde chor\u00e1mos sozinhos, onde pens\u00e1mos desistir, onde morremos um bocadinho por dentro e depois renascemos sem aplausos. A marca d\u2019\u00e1gua est\u00e1 a\u00ed. No invis\u00edvel que nos sust\u00e9m.<\/p>\n
Talvez a nossa miss\u00e3o mais urgente n\u00e3o seja reinventarmo-nos constantemente, mas aprender a ler essa marca. A aceit\u00e1-la. E, quem sabe, us\u00e1-la para deixar a nossa pr\u00f3pria marca no mundo. N\u00e3o uma marca feita de likes, de reconhecimento ou de frases bonitas. Mas uma marca viva. Aut\u00eantica. Que toque algu\u00e9m da mesma forma que, um dia, algo nos tocou a n\u00f3s.<\/p>\n
Porque no fim, quando tudo se cala, quando as luzes se apagam e os rostos se esquecem, n\u00e3o levamos connosco o que conquist\u00e1mos. Levamos o que nos transformou. Levamos o que nos moldou em sil\u00eancio. Levamos a nossa marca d\u2019\u00e1gua. E \u00e9 com ela que, mesmo sem dar por isso, tocamos os outros. Como se a alma tivesse o poder de deixar uma pegada onde nunca estivemos fisicamente. Como se viver, no fundo, fosse isso: deixar rasto num lugar invis\u00edvel.<\/p>\n
SANDRA MAY<\/p>\n
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