{"id":65659,"date":"2025-02-03T18:14:14","date_gmt":"2025-02-03T18:14:14","guid":{"rendered":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/?p=65659"},"modified":"2025-02-03T18:14:14","modified_gmt":"2025-02-03T18:14:14","slug":"a-cronica-de-sandra-may-entre-mudancas-e-conexoes-as-pequenas-mortes-da-vida","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/a-cronica-de-sandra-may-entre-mudancas-e-conexoes-as-pequenas-mortes-da-vida\/","title":{"rendered":"A Cr\u00f3nica de Sandra May – Entre Mudan\u00e7as e Conex\u00f5es: “As pequenas mortes da vida”"},"content":{"rendered":"

J\u00e1 encarei a morte de diversas formas. Era capaz de jurar que j\u00e1 a senti demasiado perto de mim. T\u00e3o perto que o seu cheiro era assustadoramente encantador, com um poder hipn\u00f3tico, quase sedutor. Ela nem precisava de provocar nada. Bastaria abrir a porta para o abismo. O resto seria comigo.<\/span><\/span><\/p>\n

Mas a sua presen\u00e7a j\u00e1 n\u00e3o me assusta, porque finalmente percebi que morrer<\/b>, independentemente do que isso possa significar, nem sempre \u00e9 um evento final<\/b>. \u00c0s vezes, \u00e9 uma sucess\u00e3o de despedidas silenciosas, partidas que ningu\u00e9m v\u00ea e dores que tentamos camuflar. S\u00e3o aquilo a que costumo chamar de \u201cfunerais sem caix\u00e3o\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

(Uau. A palavra <\/i>caix\u00e3o<\/b><\/i> depositou neste momento um peso que n\u00e3o estava \u00e0 espera.)<\/i><\/span><\/span><\/p>\n

Ao longo da nossa vida, vamos morrendo um pouco de cada vez<\/b>. E n\u00e3o falo da explica\u00e7\u00e3o \u00f3bvia de que estamos a envelhecer. N\u00e3o. Falo de morrer um pouco sempre que um sonho se desfaz, sempre que algu\u00e9m nos chama por um nome que j\u00e1 n\u00e3o nos serve, sempre que uma hip\u00f3tese de amor que prometia florescer se transforma apenas num n\u00famero guardado no telem\u00f3vel. Aquele n\u00famero que j\u00e1 n\u00e3o temos coragem de apagar, mas que tamb\u00e9m nunca mais vamos ligar.<\/span><\/span><\/p>\n

Morremos ainda mais quando entramos num quarto onde j\u00e1 fomos felizes e sentimos que a felicidade ali ficou presa numa vers\u00e3o antiga de n\u00f3s. Ou quando olhamos ao espelho e percebemos que os nossos olhos j\u00e1 n\u00e3o brilham com a mesma intensidade, que h\u00e1 uma ruga nova e uma express\u00e3o de cansa\u00e7o que antes se disfar\u00e7ava com um simples sorriso e, talvez, um pouco de corretor de olheiras. Morremos com mais profundidade quando nos damos conta de que, afinal, n\u00e3o temos casa para voltar, porque a casa nunca foi um lugar, mas sim um tempo<\/b>.<\/span><\/span><\/p>\n

A vida \u00e9 uma f\u00e1brica de abandonos<\/b>. Vamos arrancando peda\u00e7os de n\u00f3s pelo caminho como quem vai perdendo objetos sem notar. Uma camisola esquecida num quarto de hotel, uma carta nunca enviada, uma gargalhada que j\u00e1 n\u00e3o sabemos dar. Mas somos seres fant\u00e1sticos e otimistas, porque, no in\u00edcio, tentamos os tr\u00eas famosos R\u2019s: regressar<\/b>, recuperar <\/b>e remendar<\/b>. At\u00e9 que h\u00e1 um momento em que simplesmente seguimos sem olhar para tr\u00e1s.<\/span><\/span><\/p>\n

E essa \u00e9 a parte da vida de que ningu\u00e9m fala: morrer d\u00f3i, mas renascer? <\/b>\u00c9 uma mutila\u00e7\u00e3o lenta, um processo quase demon\u00edaco de desapego for\u00e7ado. Seremos sempre a soma de tudo o que j\u00e1 fomos e a subtra\u00e7\u00e3o de tudo o que deix\u00e1mos de ser<\/b>.<\/span><\/span><\/p>\n

E, talvez, a maturidade seja esta verdade ir\u00f3nica: aprender a enterrar-nos vezes sem conta e, ainda assim, ter coragem de acordar para mais um dia<\/b>.<\/span><\/span><\/p>\n

SANDRA MAY<\/span><\/span><\/p>\n

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