{"id":64319,"date":"2024-10-15T19:37:03","date_gmt":"2024-10-15T18:37:03","guid":{"rendered":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/?p=64319"},"modified":"2024-10-16T14:10:15","modified_gmt":"2024-10-16T13:10:15","slug":"cronica-o-marmore-e-a-gerbera","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.entroncamentoonline.pt\/portal\/cronica-o-marmore-e-a-gerbera\/","title":{"rendered":"Cr\u00f3nica: O M\u00e1rmore e a Gerbera"},"content":{"rendered":"

Ando h\u00e1 uns dias a pensar nesta cr\u00f3nica, a escavar nas v\u00e1rias camadas e esbarro sempre na mesma pedra. Mudo de lugar, bebo uma cidra ou vou passear o c\u00e3o, regresso e volto a escavar, cada vez mais fundo, e \u00e0 medida que avan\u00e7o, pequenas ideias de pechisbeque, s\u00f3 pechisbeque. Ignoro-as. \u00c0s tantas\u2026 a pedra! outra vez a pedra! Um bloco de m\u00e1rmore a perseguir-me, a desafiar-me. Digo-lhe que n\u00e3o, hoje n\u00e3o, amanh\u00e3! Depois recosto-me no sof\u00e1, apago a luz, e a magana da pedra vem sentar-se a meu lado, a olhar-me de banda, a magana para mim:<\/span><\/span><\/p>\n

– \u201c\u2026 est\u00e1-se bem aqui, n\u00e3o est\u00e1?!\u201d<\/i><\/span><\/span><\/p>\n

Vou contar at\u00e9 dez, se n\u00e3o for suficiente conto mais dez. (Porque diabo n\u00e3o decidi ser pasteleiro em vez de escritor?) Ainda n\u00e3o cheguei a tr\u00eas e j\u00e1 estou sentado \u00e0 secret\u00e1ria com as ferramentas do of\u00edcio, martelo e escopro, que \u00e9 com elas que escrevo e avan\u00e7o no labirinto das folhas. Preparo-me para extrair a frase de abertura. Aquela que determinar\u00e1 o tom. \u00c0 primeira martelada descasco uma lasca: <\/span><\/span><\/p>\n

A inf\u00e2ncia \u00e9 uma cor que desiste!<\/b><\/i><\/span><\/span><\/p>\n

Bem, n\u00e3o \u00e9 m\u00e1. Mas sinceramente parece-me faltar-lhe espessura, \u00e9 um tanto ou quanto pantufa de quarto. Uma frase de colar no Facebook. N\u00e3o gosto! Vou tentar outra vez, mas desta vez com uma pancada mais penetrante, a rondar o osso: <\/span><\/span><\/p>\n

Um homem \u00e9 uma crian\u00e7a que se contaminou de cinzento!<\/b><\/i><\/span><\/span><\/p>\n

Sopro. Tiro-lhe o p\u00f3 e percebo se tem firmeza. Inquietam-me as frases empoeiradas e moles. Percebo que esta breve linha me arranha algures, tento perceber onde, persisto, folheio a mem\u00f3ria at\u00e9 ao lugar da cicatriz e encontro-a! Finalmente esta cr\u00f3nica acaba de ganhar a sua raiz.<\/span><\/span><\/p>\n

Quando olho j\u00e1 n\u00e3o vejo apenas m\u00e1rmore, antes um rosto de cinquenta e poucos anos, calvo, umas quantas rugas prematuras, precip\u00edcios \u00e0 custa de perder uma e outra vez, e depois continuar a caminhar, a acordar todos os dias. Os seus l\u00e1bios sorriem, mas percebo claramente que \u00e9 um movimento ilusionista, um fogo de artificio para desviar a aten\u00e7\u00e3o dos mais distra\u00eddos. Percebo que nos seus olhos prosperam escarpas e nuvens escuras, como se o inverno andasse por ali a fabricar chuva, mesmo nos dias de sol.<\/span><\/span><\/p>\n

O que me queres mostrar? – Pergunto-lhe. E ele a sorrir, sempre a sorrir, pergunta se quero ir com ele \u00e0 casa dos muros altos. Que vai l\u00e1 todas as quartas e s\u00e1bados para ver a filha, n\u00e3o v\u00e1 ela precisar de alguma coisinha. J\u00e1 se sabe como s\u00e3o os mi\u00fados hoje em dia, ansiosos por independ\u00eancia, de seguirem caminho, j\u00e1 se sabe\u2026<\/span><\/span><\/p>\n

– Sim, eu vou contigo, o que me queres mostrar? \u2013 insisto.<\/span><\/span><\/p>\n

Quando chegamos, uma florista nas imedia\u00e7\u00f5es, com uma ternura discreta:<\/span><\/span><\/p>\n

– Ent\u00e3o Lu\u00eds, vens ver a tua menina? Leva-lhe esta gerbera. Esta ofere\u00e7o eu.<\/span><\/span><\/p>\n

Ele agradece. Responde que a filha vai gostar e sorri, o Lu\u00eds sorri sempre como um coxo apoiado na bengala. Lentamente o port\u00e3o abre-se e entramos. Diz-me que a menina dele est\u00e1 l\u00e1 para diante, num corredor perpendicular ao centro, lugar sossegado, rodeado de ciprestes onde os corvos pairam \u00e0s vezes. Ouve-se apenas vento e sil\u00eancio. Quando chega, primeiro dobra-se um bocadinho e depois vejo-o ir arriando\u2026 como quem desiste. Acaba por se deitar ao lado dela, muito agarrado a ela. Os dentes cerrados deixam escapar-lhe um conjunto de sons e guinchos que doem por toda a parte. O seu punho cerrado, pousado naquela pedra, naquele m\u00e1rmore frio, tem o tamanho exato do cora\u00e7\u00e3o. E bate\u2026 e bate\u2026 por vezes com for\u00e7a.<\/span><\/span><\/p>\n

\u00c0s tantas, j\u00e1 mais recomposto, diz-me que a cor laranja da gerbera fica bonita ao lado da fotografia da filha, onde a cor tem vindo a desistir aos poucos. <\/span><\/span><\/p>\n

Respondo que sim. Que fica.<\/span><\/span><\/p>\n

Sempre que pais e m\u00e3es perdem algum filho, questiono-me como conseguir\u00e3o eles voltar a sorrir com a desordem tresmalhada das coisas. Se calhar a alegria da vida passa por ouvir o barulho das ondas a desfazerem-se na praia, ou o vento a passar nos ciprestes onde os corvos pairam \u00e0s vezes. Se calhar\u2026<\/span><\/span><\/p>\n

Para terminar, lembrei-me agora de uma frase bel\u00edssima do Victor Hugo, que diz assim:<\/span><\/span><\/p>\n

\u201cA sombra \u00e9 sempre negra, mesmo a que cai dos cisnes\u201d<\/i><\/span><\/span><\/p>\n

Alguns sorrisos s\u00e3o assim.<\/span><\/span><\/p>\n

Telmo Mendes<\/em><\/p>\n

\n\t\t\t
\n\t\t\t <\/div><\/div>\n\t\t